Поэзия темна, в словах невыразима:
Как взволновал меня вот этот дикий скот,
Пустой кремнистый дол, загон овечьих стад,
Пастушеский костер и горький запах дыма!
Треногой странною и радостью томим,
Мне сердце говорит; «Вернись, вернись назад!»
Дым на меня пахнул, как сладкий аромат,
И с завистью, с тоской я проезжаю мимо.
Поэзия не в том, совсем не в том, что свет
Поэзией зовет. Она в моем наследстве.
Чем я богаче им, тем больше я поэт.
Я говорю себе, почуяв темный след
Того, что пращур мой воспринял в древнем детстве:
- Нет в мире разных душ и времени в нем нет!
12.II.16
