Молодий мотоцикліст Мчить, як вихор, через міст. Гуркотить мотоциклет, Як старе корито. А назустріч старшина. – Стій! – кричить сердито. – Ви куди так летите? Спішите в могилу? – Ні, до загсу везу Мотю свою милу. – Що? – питає старшина. – Я не бачу Моті. – Значить, випала з сідла Десь на повороті.