Давно уже я не писал стихов. Прошел мой сон поэзии прекрасной!.. Мне жить теперь тепло и ясно, Но не видать уже волшебных снов… А было время – пел я мотыльков И пышный сад украинской природы, Мне нравились лазоревое воды И в небе строй летучих облаков, И плакал я, когда певец свободы, Слепой кобзарь, мне пел про казаков. Но сон прошел, тот сон красноречивый, – Хоть, может быть, он был и бестолков. Проснулся я: кругом так суетливо Хлопочет наш индустриальный век; Торгует всем – и смотрит горделиво На брата современный человек… Да, числ ряды поэзию сменили, И многие, что прежде ей служили, В коммерческий пустились оборот!.. К тому наш век, как видите, идет; И право, странно в чудном веке этом Хоть в шутку быть мечтательным поэтом. Простите ж мне мой стихотворный бред И там когда-нибудь в садах Украины Вы вспомните, что есть у вас сосед, Который был ошибкою, случайно, На смех людям, как говорят, поэт.