Високо гребінь свій підносить Ета По-над зелені килими долин Кентавр творить — і сім очеретин І тонкий звук виказують поета. І спів його, мов тиховода Лета… Його побожно п’ють Орфей і Лін, І горя людського гіркий полин Вмить перетворений на мед Гімета. Давно забувши рідний свій табун, Він звик до лікарства і лірних струн, До людських слів і Фебового лавра; Настроєний на мусикійський тон, Він переміг звірячу хіть кентавра, Друг смертних і богів, кентавр Хірон.