Мы не молоды. Но и не стары. Мы не мертвые. И не живые. Вот мы слушаем рокот гитары И романса "слова роковые". О беспамятном счастье цыганском, Об угарной любви и разлуке, И - как вызов бокалы - с шампанским Подымают дрожащие руки. За бессмыслицу! За неудачи! За потерю всего дорого! И за то, что могло быть иначе, И за то - что не надо другого!