Письма

          Письма


     Вот письма, все - твои (уже на сгибах тают
     следы карандаша порывистого). Днем,
     сложившись, спят они, в сухих цветах, в моем
     душистом ящике, а ночью - вылетают,
     полупрозрачные и слабые, скользят
     и вьются надо мной, как бабочки: иную
     поймаю пальцами, и на лазурь ночную
     гляжу через нее, и звезды в ней сквозят.

             23. 1. 23.