Наша мати – сивая горлиця. Все до її серденька горнеться: Золота бджола – намистиною, Небо – празниковою хустиною, Сивий дуб – прокуреним прадідом, Білочка – мальованим пряником, Жура-журавель над криницею – Чистою сльозою-водицею, А земля – пшеницею ярою, А літа – замисленим явором, Що із сорок першого журиться: “Де ж це, молодице, твій суджений?” Місяць – непоколотим золотом, А береза – вранішнім солодом, Хата – ластівками над стріхою, А туман – вдовиною втіхою. Крашанкою – сонечко в миснику… А вона до всіх до них – піснею.