Синій весняний ліс. Плачуть русалки в листі. Той, хто до себе доріс, Перед Всевишнім чистий. Перед людьми такий Тонкий, мов китайський лірик, Море годує з руки З чуттям степового звіра. І не влада йому, Тільки свобода мила. То вже не хлопчик – муж. Брила. Брила. На ній трава, Ніжна, як лезо бритви… Той, хто до ласки доріс, Доріс і до битви.